TINHA UM ÁRABE, UMA MALA PRETA E UM AEROPORTO…
Então eu parei do lado de um árabe. Bom, pelo menos eu deduzi que ele fosse um pra ficar mais emocionante. É, eu sou assim, eu ando nas ruas e penso: Hmm, esse cara é do FBI! - logo, aquela fila de banco que de início parecia uma cena chata normal de uma segunda- feira mais chata ainda, transforma-se num ambiente de suspense e emoção. Tá, isso só na minha cabeça, mas quem se importa?
Voltando… o cara era árabe. Tinha um francês também, e uma cia. de viagens. Tudo se passava no desembarque internacional do Aeroporto Internacional de Guarulhos numa terça a noite.
O vôo atrasou 40 minutos. Minutos estes suficientes para localizar 3 conexões wi-fi e bater um DS como quem nem se importa com a criança que chora no colo da mãe, que era italiana, mulher de um mafioso.
Bom, se tem uma coisa que não muda nunca em aeroporto é aquele lance de segurar placas com nomes à espera de alguém que está na iminência do desembarque. É notável que tudo fica mais prático com o avanço tecnólogico, mas o lance das placas é sempre o mesmo: canetinha preta, uma folha sulfite e um nome bem gringo. Há 40 anos é assim e nunca vai mudar. Claro, até alguém aparecer com um letreiro luminoso portátil acoplado num boné, mas nenhuma imbecil vai pensar nisso e ainda escrever num blog. ¬¬
Será que aquele filhadaputa autografou minha camiseta?
Já que tudo parecia um filme vagabundo, lá fui eu, descontente por ainda não ter uma placa, escrevi PAUL MCCARTNEY na folha sulfite e fiquei segurando.
- Vou colocar o nome de um famoso, aposto que vai todo mundo ficar de olho. Paul McCartney.
- Põe Luis Inácio - falou o português
- Ah, não fode.
Ai, eu falei que tinha um português também? Meu pai.
